Mi papa es Batman
Topic: Las cosas que me pasan
Suena el despertador. Son las 4.45 de la manana pero yo estoy despierto desde las 2. No podia dormir imagino que por una combinacion de factores. Tenia la cama al lado del ventilador y el aire acondicionado me helaba las piernas. Por otro lado la angustia de lo que se venia en unas horas no me dejaba pegar el ojo. No se porque temia tanto. Quiza el tamano del mounstrou, su voracidad, la posibilidad… la inminencia del dano, del dolor, de la derrota, de verlo lastimado. El estaba despierto desde antes tambien. Hacia como que dormia pero yo sabia que estaba despierto. Fue al bano dos o tres veces, luego se volvia a a acostar. Mire sus parpados con atencion, habia en ellos una presion forzada, impuesta por voluntad mas que por un verdadedor cansancio. Que habra cruzado por su mente? Imagino que esas horas restantes le deben haber sido tan eternas como a mi. Miles de imagenes, miles de pensamiento fluyendo de forma caotica en ese oceano blanco de la imaginacion. Cuando sono el despertador se levanto sin modorra. Entro al bano para darse un duchazo rapido y calzar su uniforme de guerra como un soldado. Son ya cuatro veces que pelea esta batalla, y mas de diez anos de entrenamiento espartano.
Mientras, yo estaba en mi cama como mero espectador. Nunca en mi vida habia sentido un dia tan no mio como aquel domingo. Era como si no estuviera fisicamente presente, como que estuviera sentado en una butaca de cine viendo la pelicula de otro. Jamas habia estado tan pendiente de mi padre y de su lucha como aquella manana fria y soleada de Nueva York.
Salio del bano con una toalla a la cintura y empezo con el ritual. Prenda a prenda como en esas peliculas de superheroes, empezo a vestir su uniforme gris y blanco, hecho de fibra especial para mantener el cuerpo frio y prevenir la deshidratacion. Luego la infaltable lycra negra a medio muzlo, calzo unas zapatillas ASIC acolchadas, la vicera, y los lentes contra el sol. El antifaz perfecto. Batman. Mi papa es Batman pienso. Salen algunas lagrimas. Me doy cuenta que a los veintinueve, todavia soy un nino lloron, pero nadie puede negar que a todos nos toca la idea de tener un papa superheroe. El mio lo fue ese domingo cuando salio a derrotar al mounstruo de 24 millas y treintaicinco mil cabezas.
Cuando ya estaba todo listo mi hermana y yo nos paramos a darle el beso de adios y buena suerte. Lo abrazamos con fuerza. Le extendi una estampita de la Virgen que una mujer casi santa me dio para protegerme. Se la llevo consigo sin decir palabra. Antes de salir se puso el brazalete amarillo en recuerdo de mi abuela Chumi, su madre que lo vio con orgullo desde el cielo. Tenia en el pecho el numero 43308, grupo naranja con las letras de PERU en negro. Nos dio un brevisimo adios y la puerta del cuarto se cerro. El lugar quedo absolutamente vacio. Se habia ido.
Cuatro horas despues, en la primera parada, tratamos de ubicarlo en la estampida de corredores. De acuerdo a su hoja de tiempo, tenia que pasar por alli a las 10.30. Esperamos hasta las 10.45 y no lo vimos. O se nos paso entre la masa multicolor, o todavia no pasa. El tiempo corria. Dijo que hacia 4 horas y media. No tenia sentido esperarlo mas. Se nos tenia que haber pasado. Fuimos a la segunda parada. Tomamos el metro, eramos 8 personas cada uno tras su respectivo guerrero. Llegamos a la milla 12, en Nassau Street, Brookline. Era una curva cerrada y angosta por lo que la mancha tenia que adelgazarse forzosamente. Era perfecto para verlo pasar. No se nos podia escapar de nuevo. Tomamos posiciones y esperamos. Yo llevaba la camara conmigo para inmortalizarlo en video.
Estuvimos casi una hora en el lugar. Vimos pasar miles de personas, 2 rinocerontes, hombres disfrazados de Mujer Maravilla, grupos de italianos, franceses, austriacos, venezolanes, chilenos, un lisiado caminando con dos piernas artificiales, a Superman, al Hombre Arana, corredores de sesenta y sententa anos, otro pintado totalment de verde, tres locos, un Chino estrafalario de 70 anos con los pelos en punta, brazaletes plateados y un short rojo, pero no vimos a Batman. Lo habiamos perdido de nuevo? Imposible. Tres pares de ojos fijos en la curva y no lo habiamos visto. Por lo menos tres falsas alarmas. Mas de una vez algun pelo canoso en atuendo gris nos hizo gritar despavoridos, pero no era el. Nuevamente habia pasado mas de media hora de su tiempo. Nada. Acaso lo perdimos? Empece a sentir miedo. Una sirena de ambulancia atraveso mis sentidos. El sol estaba fuerte y varios habian renunciado por deshidratacion. Derrotados de nuevo, pero con la esperanza aun viva, decidimos ir a la tercera parada, en la milla 18.
Media hora mas tarde estamos todavia sentados en el Metro. Nueva York es un laberinto bajo tierra. Habian cerrado la linea verde que nos llevaba directo al tercer punto asi que decidimos enfilar para la llegado final. Fuimos con la idea de que por lo menos lo veriamos llegar. Nada mas iluso. Resulta que la linea de llegada solo esta abierta para corredores y para fanaticos que pagaron US$ 100 por asiento. El resto tiene que irse a la extensisima Central Park West a esperar que su guerrero vaya a recibirlos. Welcome to America! Si no pagas, eres nadie. A donde entonces? En toda la avenida habian carteles enormes de la A a la Z. Cada letra es la inicial de un apellido, asi que a nosotros nos tocaba esperar a Batman bajo la “L”. Nuevamente, cansados, hastiados, agorafobicos, fuimos a sortear el vomito de gente para llegar al punto de reunion. Seguir al maratonista es una maraton aparte. Cobra sentido. La experience se vuelve integral. El drama es conjunto. Mi padre no daba muestra de vida. Una y otra vez le mandaba las alertas al Nextel sin respuesta mientras las punzantes sirenas alimentaban mi angustia. No lo habia visto en todo el dia desde la manana. No sabia si habia llegado, nadie entre los otros guerreros lo habia visto llegar. La gente venia por todos lados, corredores tratando de agarrar aire por donde fuera, ninos abrazando a sus madres maratonistas, maridos apretujando a sus mujeres. Corredores envueltos en mantas de plastico con el logotipo de Delta Airlines para aislarse del frio. Llanto, gritos, emocion por todos lados. A mi no me gusta correr. Creo que es una muerte lenta autoinflingida. Y sin embargo no puedo mantenerme insensible a la emocion de esas familias. Vi a ese nino abrazando a su madre, y supe que aquel dia quedaria tatuado en su memoria por siempre. Su mama era su heroe. Era la Mujer Maravilla. Hablaria de ella el lunes por la manana con sus amigos de colegio, en sus composiciones de ingles o castellano. Lo haria 20 anos despues en medio de una reunion familiar. Le contaria a sus nietos de las grandes hazanas de su bisabuela y reviviria ese momento como si hubiera sido ayer. Pude ver el orgullo en su rostro. Para un padre deber ser un regalo fantastico.
Y el mio todavia no llegaba.
Desesperados llamamos a Lima a la hermana de Carla, mi enomorada, para que revisara en internet si es que mi papa habia cruzado la meta. El numero, 43308. Erica reviso los datos y a los pocos minutos nos dio la noticia: Figura como “no registrado”. Me puedo morir. Como que no esta registrado? Imagino lo peor. Algo paso en el camino, se lesiono la rodilla, el tobillo, se le acalambraron los aductores, laca.
Carla sigue conversando con Erica. Pasa una corredora por mi lado llorando abrazada de su esposo que la consuela. Carla me calma con la mano. Me dice que no me preocupe. El numero de Batma “no estaba registrado” en la pagina web, pero que ya lo estan registrando para chequear si llego o no. Respiro con alivio. Un sol incandecente y un aire congelado me fulminan el rostro. Los minutos de espera parecen eternos. Carla sigue con el Nextel en silencio. El cielo es de un azul profundo y retumba una voz en altoparlante que ordena a los corredores llegar a su letra de reunion. Una nina llora parada sola y perdida. Luego aparece su padre que la toma del brazo y la abraza. El llanto se va.
La voz de Erica suena en el Nextel. Carla no la escucha bien. La senal no es buena. Le pide que repita los resultados. Mi hermana y yo vamos hacia ella desesperados. Nos calma nuevamente con la mano. Ya viene la informacion. La voz de Erica sigue balbuceando interferencia.

Entonce Carla suelta el boton de la radio.
Erica me dice que ya llego.
Hizo 5 horas.

Llego.

Gano.

El cierlo es de un azul profundo.

Empiezo a llamarlo por Nextel para ver si contesta. Marco nuevamente un alerta y nada. Seguimos en el intento por unos 10 minutos. Mientras mi hermana aparece con un par de hotdogs newyorkinos para calmar el hambre. Habiamos caminado todo el dia comiendo solo angustia.
Intento nuevamente mandar un alerta… La senal del Nextel lee ALERTA ENVIADA. Aleluya! La voz de Batman aparece como un balsamo. Estaba en la letra A camino hacia la L. Su respiracion era fuerte y entrecortada. Todo estaba bien, pero no queria caminar mas. Levamos anclas y hotdogs y fuimos a buscarlo (nuevamente) nadando contracorriente.
Quince minutos despues caminabamos con mi padre en direccion al hotel. Lo encontramos apoyado en una de las camionetas en la que llevan a los lesionados y deshidratados. El estaba en perfectas condiciones, aunque habia perdido de dos a tres litros de liquido por el esfuerzo. Su rostro colorado era una mezcla de cansancio y satisfaccion y de su cuello pendia una medalla dorada -la cuarta en su curriculum- de cintas roja y blanca. Corrimos a abrazarlo. Mi hermana se le prendio del cuello y lo agarro a besos. Yo dude por un momento ya que mi padre y yo no somos muy dados a los afectos masculinos. Sin embargo ese fue un instante suigeneris. Creo que por primera vez en los 15 anos que tiene corriendo fuimos parte de su aventura y espectadores en fila 1 de su exito. Casi como de golpe, esos 15 anos se transformaron en un gigante al que yo habia sido ciegamente ajeno. Ahora en NY, pude verlo con claridad. Tenia que haber estado alli antes, entre la muchedumbre, el drama, la frustracion, la alegria, los gritos y llanto, para vivir el esfuerzo en su real magnitud. Lo abrace repleto de orgullo. Mi padre era Batman.
Horas mas tarde camino a Boston, sabia que algo cambio en mi para siempre ese fin de semana. Como ese nino que abrazo a su madre convencido que era la Mujer Maravilla mi padre, el corredor eterno, imprimio en mi algo indeleble. De repente me senti mas solido, mas completo, mas despierto. Creo que verlo derrotar al monstrou lo transformo en un pequeno mito. Se lo voy a contar a sus nietos antes de dormir. La historia del abuelo que peleo contra el gigante de las 35,000 cabezas y la cola de 42 kilometros. Asi como los canticos tribales que rememoran las grandes hazanas de los ancestros, este cuento sera parte del imaginario de mi familia por el resto de los tiempos.

El chino a la vuelta de la esquina
Topic: Politica
Porque regresa Fujimori? La Cronica de Mexico baraja algunas hipotesis en el siguiente articulo: Fujimori hizo escala en Mexico como polizonte o con nombre falso; fujimoristas atacan a opositores en Lima; Chile lo extraditara Muchos quieren pensar que el Chino tiene cual Chapulin Colorado un plan friamente calculado para regresar a la Presidencia del Peru en el 2006. Vamos vamos, no nos dejemos enganar por nuestras antiguas pasiones politicas. Este es un hombre perseguido por la justicia internacional y desesperado por no vivir el concho de vida que la queda en la carcel. Asi que si se fue de Japon es probablemente porque tuvo que hacerlo. Me inclino por la tesis de Enrique Chavez de Caretas. Imagino que dos deben estar como loquitos: Toledo, que se llenara la boca jurando que su gobierno trajo el Chino tras las reeeeeejas, (sumando algunas puntitos en su rating de TV nacional) y Popi, el super perseguidor de los corruptos, nuevamente joven como en sus anos de escandaloso pelucon ochentero. Veremos que pasa.

Review on the movie "A History of Violence"
Topic: Film review



When I noticed in the credits that this was a David Cronenberg movie, I thought “wow! here comes something weird. Great, but weird.” If you’ve seen any of his previous work like Crash, The Fly, ExistenZe, Scanners, or M. Butterfly, you’ll know that this is no ordinary Hollywood-formatted filmmaker. Cronenberg is in film what Maddonna is to music videos. He loves to shock. His movies play with the notion of taboo and with the extreme, shaking the boundaries of whatever you expect to see when you are eating pop-corn. Yet his films deepen in the most interesting shadows of human psychology. Usually the shadows we don’t like to see. He has successfully dealt in his past films with horror, existentialism, addiction, Science Fiction, love and very, very strange sexuality. Now is the turn of violence.
“A History of Violence” tells the story of Tom Stall (Vigo Mortensen) a man who lives a peaceful life in a small Indiana town. Stall owns a small restaurant where he works as a cook, he is a family man, has a wife and two kids, and everybody knows him and likes him as usually happens in small towns. Suddenly, two professional killers driven by what we might call “pure evil”, arrive to his restaurant and threaten the life of his employees and costumers. What could have turned in one of those colorful small town massacres was stopped by Stall’s impressive and sudden reaction. Like a natural born killer, fiercer than what his rivals could have ever expected, he managed to kill the bad guys and save the day. This makes the audience wonder if there is something more to this “ordinary Joe” from Indiana. Stall’s story of violence goes national through media coverage and soon enough a Philadelphia mobster, Carl Fogerty (Ed Harris), comes to his restaurant looking for a man named Joey Cusack, a former “colleague” who disfigured him fifteen years ago. The interesting twist is that Fogerty claims that Stall and Mr. Cusack are the same person. It is from this moment that the plot begins to unravel with trepid rhythm and the audience gets trapped between truth and deception. Stall says that Fogerty has confused him for someone else, but his actions suggest that there might be some truth in Fogerty’s assert. Fogerty continues with his harassment and then, well, hell rises. It is in this labyrinth that Cronenberg explores the theme of violence in its diverse manifestations.
The big question behind this story relies in the morality of violence. Is it good or bad? When it is absolutely justified and when is it completely evil? What triggers violence in all of us, and how can we control it (if we really could or want to)? In this movie you’ll see the monster everywhere: in the streets, in the schools, in the family, in confrontation, in destiny, in sex. In some cases it appears as something horrendous, vile and gory, in others as necessary, justified and erotic. Cronenberg does not take position. He doesn’t want to. He displays the phenomenon in all its complexity for us to question our own beliefs. And he succeeds in his purpose.
“A History of Violence” is a captivating yet shocking movie. You have to be ready to some hardcore violence, but also to compelling performances and an intriguing plot that will keep you in a “What the hell...?!” mood until the end credits. It’s definitely one of the director’s best films, and one of the most provoking releases of the year. A must see for every movie fan.

El infortunado evento del cine y Ben Stiller
Mood:  incredulous
Topic: Las cosas que me pasan
Estoy en la cola de los AMC Theatres de Fenway Park para ver la pelicula "The Forty Year Old Virgin" con unos amigos de la universidad. Nos habian comentado que era una de esas gringadas hilarantes y cojudas del calibre de "Loco por Mary", "Despedida de Soltero" o "La loca Historia del mundo". En todas ellas he apretado la vejiga hasta el punto del no retorno asi que no iba a perder la oportunidad de repetir la experiencia, mas aun luego de la destructiva semana academica que tuve.

Empieza a avanzar la cola y veo que unas locales de Boston me miran y se rien apuntando hacia mi en actitud solapa. La parlante era una gringa medio desabrida de pelo rulo y maquillaje exagerado, y su amiga, la oyente, una mujer inmensa y masisa con la boca atravesada por un piercing y un tatuaje ilegible en la casi ralla del poto. Que hace Montana Figgi con un jean a la cadera, pienso. A veces la frescura actua en proporcion a su dueno. Luego se les une una tercera companera que venia de comprar refrescos y canchita. Esta tenia mucho mejor pinta, cintura delgada, caderas pronunciadas, pelo oscuro risado. Exhalaba un ligero aire a Angelina Jolie, pero en crespos y pechos menos abultados. No bien se adhiere al clan, la ponen al dia del cuchicheo. Angelina, me mira, y como sus companeras, se rie. Pero su risa ya no era una risa complice. No hubo ninguna intencion de disimulo, pudor o recato. Fue mas bien una carcajada estrepitosa, sin verguenza, cargada de una sutil mala intencion. Aqui algo anda mal pienso. Aparece una cuarta compinche, gringa no. 4, que venia de lo que parecia ser el bano. El gesto que hace Montana Figgi para poner al dia a su companera revela la misteriosa situacion. La gringa No. 4, (parecida a la gringa No. 3 pero con el pelo mas corto, mismo jean, mismo polo, rosado, sin mangas, y con un estampado que lee “Pop Princess”), senala en mi direccion con la derecha, mientras con la izquierda dibuja una ralla en la bragueta de su companera. Una repentinda descarga recorre mi espalda. Ahora lo veo todo con claridad.

Estoy parado en medio de la cola. Hay cuchucientos gringos atras mio y estoy a pocos pasos de llegar a la entrada. Calma, no puedes actuar abruptamente porque el boletero se daria cuenta. Ademas, estos jeans ya me han dado problemas porque el cierre suele atracarse a mitad del camino. Miro de reojo hacia abajo. Lo peor. No solo estaba totalmente abierta, sino que mi camisa, que para rematarla es blanca, se asomaba como un gusano curioso por el orificio. Piensa rapido. La cola sigue avanzando, estoy a tres personas del boletero. Las gringas han desaparecido. Seguro se metieron a ver su pelicula. Manejo de crisis. Meto la mano al bolsillo en busca de mi boleto. Donde esta? Donde lo he puesto? Esto me ocurre siempre. Encuentro sencillo, mis llaves, algo de basura, probablemente la envoltura de una barra de Snickers de la semana pasada. Pero no estan las entradas. Empiezo a buscar en el otro bolsillo. Falta dos persona. Sube la desesperacion. No puedo quedarme frente al boletero mucho tiempo buscando mi ticket. Faltan una persona. Ya recuerdo donde lo puse. Busco en el bolsillo de mi camisa. Siento el textura lisa del papel doblado. Lo saco rapido y se lo doy al boletero que ahora esta frente a mi. Mi mano izquierda cubre solapa al gusano blanco que le dice hola. El boletero me mira rapido, recibe el ticket y me da mi recibo. “Thank you sir”. Mira de frente a Kirk, mi roomate, que esta atras mio. No reparo en nada. Estaba preocupado por las trecientas personas que tenia detras. Tuve bastante suerte. Ahora me refugio en la oscuridad de la sala para resolver el problema.

Donde me cierro el pantalon? Mejor encuentra primero tu asiento, pienso. Pararme en medio del pasillo cuando tienes detras a una estampida entrando a la sala no parece buena idea. Mejor hacerlo llegando a mi sitio. Kirk me dice, “lets go up”. Sara, y Azentewa, dos amigas de la universidad nos siguen. Subimos unos treinta escalones. La Sala 5 de los AMC en Fenway me recuerda a los UVK de Larcomar. Es una anfiteatro enorme y curvo, como la boca de un sapo gigante. La pantalla es una rectangulo enorme del tamano de un piscina semiolimpica. Subo las escaleras hasta llegar a una ubicacion intermedia que me parecio adecuada. Dejo que pasen Kirk, Sara y Azentewa para iniciar la operacion. Todo esta oscuro, estan pasando el trailer de Serenity, la version filmica de la serie de ciencia ficcion, Firefly, del Sci Fi Channel. La audiencia se mantiene cuativa con las secuencias de naves espaciales, explosiones, artes marciales futuristas y persecuciones interestelares. No hay mejor momento. Me hago un poco al lado. Me saco la camisa de dentro del pantalon cosa que hago desaparecer al gusano, y de un tiron subo el cierre…

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!!!!

El grito me deja sordo. Que pasa! Que pasa! Se rompe el encanto de Serenity. Todo el mundo mira en mi direccion. AAAAAAAAAAAAAAHHHHH! My hair, something got my hair! Dios mio! miro la bragueta. Esta en su sitio, esta arriba, pero tiene un mechon inmenso de pelo lacio atracado en el cierre. Pertenece a la gringa que esta sentada en el asiento delante del mio. La gringa empieza a jalonear, Let go of it! Let go of it!, Sorry! Sorry! Wait a minute please! Desesperadamente trato de bajarme el cierre de nuevo, pero no puedo. Se frego de nuevo maldita sea. Come on, let it go! Azentewa, Sara y Kirk no salen de su asombro. Luego Kirk y Sara arrancan con las carcajadas. Azentewa se acerca para tratar de ayudarme. Agarra el pelo de la chica y sujeta la bragueta jaloneando hacia abajo. Stay still, I am trying to pull it off! La escena deber ser de lo mas bizarra, pienso. El cine entero empieza a cuchichear y escucho carcajadas alrededor mio. Una en particular me llama la atencion. Veo unos cuantos sitios hacia arriba. Angelina, Montana Figgi, la gringa desabrida, y la gringa No. 4 estan de fiesta chinas de la risa. Las odio, las detesto, las quiero matar. Si los deseos se hicieran realidad con solo imaginarlos a Angelina le habrian explotado los cenos, Montana se habria atorado a morir con la cancha, la rubia desabrida habria desaparecido en anorexia, y gringa No. 4 se intoxicaria con su maquillaje. Its not coming out! AHHHHHHHHHHHH!!!! En eso llega un sujeto enorme con una bandeja de hot-dogs, gaseosa, nachos y canchita. Jenny, whats happening here!? Presumo que es el enamorado gorila-futbolista-listo-para-matarme- de la victima de mi bragueta voraz. My hair is stuck in this guys crotch! El futbolista responde algo como, “Oh…” y para mi suerte no atina a hacer nada. Se queda quieto y meditabundo. Sera que la vida no lo prepara a uno para este tipo de situaciones. Azentewa siguio forcejeando con el cierre que no parece ceder. Veo la luz de una linterna acercandose rapidamente. Adivino que es el boletero alarmado por tanto agetreo. Seguro la pelicula esta por comenzar. Las carcajadas se hacen ahora mas fuertes, acompanadas de los sshshshshs del otro extremo del cine, desinformado de la situacion. El usher llega al lugar de los hechos. En el intento de descifrar que sucede ilumina una escena que hasta el momento existe solo para los espectadores cercanos. Aparece de repente un gigante impavido bandeja en mano, una chica grintando con el pelo amarrado a la bragueta de un sujeto parado cerca al asiento de atras, que a su vez tiene a otra mujer prendida de su entrepierna. Que habra cruzado por su mente…? Please, can you point that light here? Le ordena Azantewa casi gritandole. Uuuuuuhhh… where?, HERE!!!!!! Las carcajadas se multiplican por veinte. Esto esta mejor que la pelicula. Ahora yo me empiezo a reir, pero me aguanto al instante en caso hayan represalias del doble de Ivan Drago. Azantewa me mira cansada de jalonear, its not letting go. We have tu cut this…, WHAT?! chilla la gritona. Sorry girl, that’s the only thing we can do. There is not so much hair so don’t worry. It wont show. Miente descaradamente. I ve got some scissors dijo Kirk, todavia muerto de la risa. Saca de su bolsillo una cuchilla suiza parecida a la de McGyver y desenfunda la tijera. Pienso si lo hizo por ayudarme, o para ver si la comedia se hace aun mas hilarante. Imigino que por un poco de los dos. Azentewa toma la cuchilla con la tijera expuesta y sin titubear deja Jenny sin un mechon de pelo.

Problem solved. Todo vuelve a su lugar. El usher se va, el gigante se sienta, la gritona sigue rumiando reniegos en voz baja. Presumo que le llama la atencion a Ivan por no haber hecho nada. Pobre, que podia hacer el, agarrarme tambien la bragueta? Kirk se habria parado de lengua.
La pelicula empieza y yo me siento con el mechon huerfano de duena atorado en el cierre. De repente todo esta experiencie me parece una secuencia de “Something about Mary”. Esto es tan, tan Ben Stiller.
The Forty Year Old Virgin me mata a carcajadas. Cinco minutos antes que termine me paro y salgo de la sala. Es obvio que despues de una experiencia como esta, no quiero verle la cara a nadie y que nadie me vea la cara a mi. Espero a los demas afuera en un rincon del lobby, y cuando salen, enrumbo a casa. Que noche. Esta si que es una historia para contar.

Prueba
Esta es al prueba.